Ceci n'a été créé qu'avec les chants des grillons quelques octaves en dessous

 " The cricket"  ici nommés se traduisent par "grillons" en français  ( nos criquets sont des "grasshopper " pour les anglophones...)

*Vous avez déjà entendu une voix enregitrée et passée en accéléré? Elle devient aigüe. Au contraire si on déroule une voix de femme au ralenti, elle va devenir  grave...  

Et bien ici, tout ce qu'on entend c'est ni plus ni moins les enregistrements des grillons passés au rrrrrrrrrrrrrraaaaalllleeenntiiiiiiiiiiiiii.

Donc ils deviennent graves: vous pourrez enfin  entendre toutes les résonnances et  harmonies d'une une fréquence d'habitude inaudible pour nous.

 Il y a deux plages d' enregistrements, l'un normal et le même derrière au ralenti...

https://soundcloud.com/acornavi/robert-wilson-crickets-audio

TruthSeekerDaily) Composer Jim Wilson has recorded the sound of crickets and then slowed down the recording, revealing something so amazing. The crickets sound like they are singing the most angelic chorus in perfect harmony. Though it sounds like human voices, everything you hear in the recording is the crickets themselves. - See more at: http://truthseekerdaily.com/2013/11/someone-recorded-crickets-then-slowed-down-the-track-and-it-sounds-like-humans-singing/#sthash.txXD8RTc.dpuf 

Extrait du poème " CE QUE DIT LA BOUCHE D'OMBRE", Les Contemplations, Nelson, 19. Victor Hugo.

[...] Tout parle ; l’air qui passe et l’alcyon qui vogue,
Le brin d’herbe, la fleur, le germe, l’élément.
T’imaginais-tu donc l’univers autrement ?
Crois-tu que Dieu, par qui la forme sort du nombre,
Aurait fait à jamais sonner la forêt sombre,
L’orage, le torrent roulant de noirs limons,
Le rocher dans les flots, la bête dans les monts,
La mouche, le buisson, la ronce où croît la mûre,
Et qu’il n’aurait rien mis dans l’éternel murmure ?
Crois-tu que l’eau du fleuve et les arbres des bois,
S’ils n’avaient rien à dire, élèveraient la voix ?
Prends-tu le vent des mers pour un joueur de flûte ?
Crois-tu que l’océan, qui se gonfle et qui lutte,
Serait content d’ouvrir sa gueule jour et nuit
Pour souffler dans le vide une vapeur de bruit,   Et qu’il voudrait rugir, sous l’ouragan qui vole,
Si son rugissement n’était une parole ?
Crois-tu que le tombeau, d’herbe et de nuit vêtu,
Ne soit rien qu’un silence ? et te figures-tu
Que la création profonde, qui compose
Sa rumeur des frissons du lys et de la rose,
De la foudre, des flots, des souffles du ciel bleu,
Ne sait ce qu’elle dit quand elle parle à Dieu ?
Crois-tu qu’elle ne soit qu’une langue épaissie ?
Crois-tu que la nature énorme balbutie,
Et que Dieu se serait, dans son immensité,
Donné pour tout plaisir, pendant l’éternité,
D’entendre bégayer une sourde-muette ?
Non, l’abîme est un prêtre et l’ombre est un poëte ;
Non, tout est une voix et tout est un parfum ;
Tout dit dans l’infini quelque chose à quelqu’un ;
Une pensée emplit le tumulte superbe.
Dieu n’a pas fait un bruit sans y mêler le verbe.
Tout, comme toi, gémit ou chante comme moi ;
Tout parle. Et maintenant, homme, sais-tu pourquoi
Tout parle ? Écoute bien. C’est que vents, ondes, flamme
Arbres, roseaux, rochers, tout vit !

 Tout est plein d’âmes.[...]